Hace poco tiempo lxs compxs de la editorial flores en la basura, han destacado en entregar un espacio a la poesía, local de Iquique y de otros lados también.
Con aportes de distintos seres, ahora han graficado y compilado toda esa visión poética rebelde, en un excelente material grafico.
Sin más que decir solo a compartir y difundir.
Para muchos el pacifismo es solo la muestra de la obediencia, de una forma de hacer las cosas como quiere y satisface al poderoso. Sin memoria histórica es muy difícil entender los gritos de venganza. Sin memoria es muy difícil entender lo que mueve a muchos y muchas que están dispuestos día a día a entregar la vida en la lucha contra la opresión, y el abuso.
Este canto es por la libertad y la memoria y fue escrito luego de la Matanza de la Escuela Santa María en Iquique.
En memoria de Francisco Pezoa
foto: http://www.flickr.com/photos/marcelogacitua/2125196736/sizes/o/in/photostream/
Canto a la Pampa, la tierra triste,
réproba tierra de maldición,
que de verdores jamás se viste,
ni en lo más bello de la estación.
En donde el ave nunca gorjea,
en donde nunca la flor creció,
ni del arroyo que serpentea
su cristalino bullir se oyó.
Año tras años por lo salares
del desolado Tamarugal,
lentos cruzando van por millares
los tristes parias del capital.
Sudor amargo su sien brotando,
llanto a sus ojos, sangre a sus pies,
los infelices van acopiando
montones de oro para el burgués.
Hasta que un día, como un lamento
de lo más hondo del corazón,
por las callejas del campamento
vibró un acento de rebelión.
Eran los ayes de muchos pechos,
de muchas iras era el clamor,
la clarinada de los derechos
del pobre pueblo trabajador.
Vamos al puerto - dijeron-, vamos,
con un resuelto y noble ademán,
para pedirles a nuestros amos
otro pedazo, no más de pan.
Y en la misérrima caravana,
al par que el hombre, marchar se ven
la amante esposa, la madre anciana,
y el inocente niño también.
Benditas víctimas que bajaron,
desde la Pampa, llenas de fe,
y a su llegada lo que escucharon
voz de metralla tan sólo fue.
Baldón eterno para las fieras
masacradoras sin compasión,
queden manchadas con sangre obrera
como un estigma de maldición.
Pido venganza por el valiente
que la metralla pulverizó;
pido venganza por el doliente
huérfano y triste que allí quedó.
Pido venganza por la que vino
de los obreros el pecho a abrir;
pido venganza por el pampino
que allá en Iquique supo morir
"Mire: el indio va dejando su tierra" .
Manuel Gamio
Somos indios dados a la muerte,
nos llora un hijo en la palabra
que no hemos puesto en las manos
sonoras de los vientos ...
¿ Quién ha escrito nuestra historia ?
¿ Quién ha leído en el tiempo
el verso total de nuestro arte ?
Agonizamos lentamente ...
Nos vamos retirando de la tierra,
donde teníamos clavadas los raíces
del árbol celeste de los pájaros.
Nos vamos sin llorar por la vereda
delgada del silencio.
Ya el perro xolo no sigue
la sombra que arrastramos,
porque lo mataron
las gentes con su rabia ...
Nos vamos
sin llevar lo que tenemos;
¿ quién descuelga del cielo
el paisaje del valle
adormecido por las flautas
pequeñas de los vientos ?
Nos vamos, dejamos
lo mismo que clavaron los abuelos
en la noche de los siglos:
una voz oculta
en la boca de las piedras
Somos indios dados a la muerte ...
Nos vamos
siguiendo el rastro
en la tierra de Zapata ...
.
Siento el agrado de tener a alguien a mi lado
que cada vez que se comete una injusticia se indigna y repudia ese hecho, frente a la indiferencia de otros que justifican la agresión,
como un acto de defensa
y critican la libertad y el agrado de sentirse vivo, consciente,
consciente porque nosotros somos los que nos defendemos
y respondemos a ese ataque cobarde e inhumano,
siento que en el fondo de tu corazón te gustaría estar allí,
luchando por una sociedad más justa e igualitaria para todos,
este combate es así, se toman muchos riesgos,
sabemos que estamos en desventaja,
por eso solamente hay que morder y huir,
gracias por haber inculcado ese joven combatiente que hoy yace en mi
y que vivirá conmigo para siempre,
gracias por ser así como eres,
mi combatiente silenciosa,
mi mamá.
